Letras: Saladillo
Saladillo
JULIA VOLONTÉ
Mi pueblo -le digo. Y con eso creo que defino un montón de cosas. Lugares, sentimientos, recuerdos. El viaje de ida siempre es más largo, por la ansiedad de llegar y los reencuentros. Caminar sus calles siempre es diferente y al mismo tiempo igual. Es una ciudad que ha crecido. Pero para mí conserva lugares intactos en el recuerdo. Andar por la avenida Belgrano en verano es dejarse inundar por el olor a tilo. La esquina de casa tiene todavía en la memoria el banco donde nos sentábamos con la Tía Chicha. O la cajita con botones de mi abuela Pocha que eran mi deleite. El tiempo trajo otros momentos que ya no saben igual. Como las tortas negras rellenas de la panadería de la otra esquina. Que era lo primero que compraba papá cuando llegábamos. Como ir a buscar la carne para el asado. Y ese momento en que no pasa nada, sólo las brasas crujiendo y escuchar el chirrido de la carne asándose. Y las amigas de siempre y la gente de toda la vida. Que envejece como una pero en esencia está igual.
Ahí están mis muertos y mi infancia.
Volver siempre se hace más rápido. Tal vez porque una quiere desprenderse de un tirón la tristeza de dejarlo. SDA